''el mar borra por la noche. la marea esconde. es como si no hubiera pasado nunca nadie. es como si no hubieramos existido nunca. si hay un lugar en el mundo en el que puedes pensar que no eres nada, ese lugar está aquí. ya no es tierra, todavía no es mar. no es vida falsa, no es vida verdadera. es tiempo. tiempo que pasa. y basta''
A. Baricco

martes, julio 20

*


fundamentalmente supo que era toda la ausencia que podía cargar.
era una absoluta inexistente e invisible.
inmiscuyéndose antes de que tocaran el timbre al chofer,
rozando a quienes bajaban consigo o entre ellos,
sin hacer el menor ruido, la más insignificante presencia.
nadie para todos los nunca que se te pudiesen ocurrir, vos tan razonable indiferente.
era la negación más cínica, cítrica.
la extranjera más anónima, esquivada incluso sin su pretensión por los autos.
se codeaba con los vacíos, que circundaban fríos de escarcha de un par de junios.
espacialmente inconmesurable,
conceptualmente inaprehensible, sin negación ni oposición saussurianas.
dejó de comprender que tenía ropa, pelo, cuerpo.
sólo era ablativos plurales.


*


y entonces la literatura me reconstruye, me sublima.
y aunque estés terriblemente muerto,
y todo sea tan disfórico, 
parentético,
cerciorás para mí ávida y velozmente
la multiplicidad
y el goce más intransigente

7 comentarios:

Anónimo dijo...

es el poema más letrado que he leído en los últimos 47 días y medio.


antü

Eclipse dijo...

vos hacés lo que querés con las palabras, las transofromás en cosas tan únicas, que ay!

(se me pasó tu cumple, pero es que ni he andado por estos lados, así que ahora te dejo un beso y abrazo apretado deseando que hayas pasado hermosamente y te hayas divertido mucho)

la literatura te invade y se nota, pero ante todo sos vos, eso le gusta a todo el mundo, me parece, o alcanzo a entrever en lo poco que te conozco.

abrazo grande.

Ale dijo...

No digo nada... solo que te sigo leyendo! Beso,

Jules dijo...

Bueno Antü, sí, no es malo, pero qué es?

Bonita Stephanie, (gracias por el abrazo apretado y el beso cumpleañero, fue bueno y el festejo mejor) me hiciste sonrojar, mirá, vos que sos tan tan escribiendo y yo que sólo juego..
otro abrazo,

Me alegro, Ale! Besos!

Maxus_del_árbol dijo...

Buenas Juls! No estamos acá (yo y mi "cocktail de personalidades") simplemente por cuestión de devolución de gentilezas comentatoriales... si no porque cada tanto visito este, tu jardín virtual, y questo escrito en particular me generó algunas cosas que bien vale sentirse... el que no comente, es generalmente por un tema de vagancia comentarística -incluso en mi propio blog- por la que estoy atravezando.

Hay partes que genialmente me pierden (para mi entretenimiento, o el del lector de turno) y otras en las que -con todo el sentido de serte franco y criticar (que palabra chota) constructivamente (que palabra usada)- pondría una coma, o más convencido un punto y coma, que tanto afean a la poesía a veces. Pero me encantó el ir y venir propuesto, y principalmente lo de la literatura expuesto sobre el maldito final:

"y entonces la literatura me reconstruye, me sublima.
y aunque estés terriblemente muerto,
y todo sea tan disfórico,
parentético,
cerciorás para mí ávida y velozmente
la multiplicidad
y el goce más intransigente"


... creo que por lo chiquita que queda la ventana (no puedo maximizar esta ventana donde se comenta) no se ve lo gráfico, los espacios de la forma de lo que pegué... pero lo hecho en los primeros cuatro versos (triángulo invertido), es una muy buena forma de crear una especie de tensión, desenvolvimiento, hasta llegar al "parentético" a partir de donde nos vueeelve a lanzar de un suave tirón hacia el final aquel que destila cantidad (en experiencias de goce) pero no calidad, ausencia de calidad ante la multiplicidad de placeres que no llegan a arañar siquiera el placer que realmente deseamos sentir. O quizá la persona que estuviera faltándonos, eventualmente.

Y resaltaría algo que me es inevitable no comentar apenas: eso en uno de volver a la literatura, o de engendrarla, para salvarse un poco más, (ese "me reconstruye" que decís!) o para encontrarse cada vez un poco más.

Pequeño comentario, pero comentario con toda la buenaondez Juls.

Abrazo entre letras, che.

Pd: me encantó el comentario distendido que dejaste en el blog.

Jules dijo...

Maxus, nunca supe dónde se contestan estas cosas, si en el acá o en el allá, pero tomo las riendas de la situación y decido que acá, que sí, que acá.
De todas maneras regresé a ver cuál era mi comentario distendido y qué sorpresa al darme cuenta de lo muy distendido que era al lado de tu semejante comentario a este 'coso' -nunca me gustó decirles poemas, porque no, no sé, quizás no les cuadren esos nombres, así que digámoles 'cosos' por ahora- pero es que como alguna vez me dijeron, yo no sé mucho qué decir a veces más que 'me gustó' pero no es un menos, digamos, sino que algo me llamó la atención e interesó, puesto que de lo contrario no habría comentado y hubiese sido un fantasma más de los que pasan por los blogs.
En resumen, no tengo capacidad comentadora, como bien otros sí -vos, ejemplo.
Además, sí, aprecio tu comentario con toda la buenaondez, me gusta saber todas esas cosas.

Y todo es literatura y a veces no sé dónde están los límites, y esto ya lo he dicho, y pese a que sepamos pero acá no ocurra, a las palabras se las lleva el viento.

un beso, Maxus.

Maxus_del_árbol dijo...

Las palabras se las lleva el viento, sí... son las sensaciones las que se quedan che.

Si no me avisabas que habías comentado acá, nunca me hubiera enterado que me respondiste.

En realidad, mis comentarios son bastante improvizados y verborrágicos in extremis... lo cual a veces me satisface como resultado, y otras veces me resulta parcialmente al pedo tantas palabras.

Cada uno tiene una forma de expresar lo que origina un escrito/poema/meopa/coso... y la distendez de la cual hablaba en referencia a tu comentario, fue porque realmente me gustó tu comentario, yeah. Simplemente.

Entiendo lo que decís cuando mencionás que no sabés dónde están los límites de la literatura... lo que es poesía o no, es algo que realmente no vale mucho la pena definir, porque la poesía definida, se parecería más a una ecuación inerte, que a la poesía misma, pienso.

Y el sólo hecho de que hayas comentado, es porque como bien contás ciertamente algo te generó... y que más satisfacción para el que escribe eso, que genere "algo", por mínimo que fuera? Y no tanto la constructividad del escrito a modo de tetris literario.

Te juro (y eso que soy ateo!) que hay veces que mi poesía se asemeja más a un modelo para armar, sin instrucciones, que a algo lisa y llanamente surgido. Ultimamente los corrijo demasiado, y no es tan bueno eso.

Y bien, más allá de que se que lo de contestar acá o allá lo decís porque no sabés si responder en tu blog o en el mío, más allá de esta verdá, digo, estas cosas hiladas (¿comentario a responder?), se contestan en el acá que nos tocara tener entre las manos che. Aprovechar el momento de hacerlo, yeh. Aplicándolo a modo de vida, también, en lo posible.

Beso Juls, en un rato agrego tu gmail (si, recién chusmié tu perfil, claramente) a mi Msn para continuar estas hiladas sin demasiados tiempos diferidos.


Maxy, aquel tipo de los comentarios extensos y semi dispersos.

realidad



soy mas grande ahora, sin duda mucho más grande y justo tengo anteojos.