del número me desprendí con sumo tremor hueco
perpendicular al esternón, mirando al sur, trizando el río.
yo demasiado búho con voz simuladora de fuego,
captor de una constante, frenética y plural distorsión.
didascalias funestas que te eligieron saliente.
y acá mi cama inmensa, relamiéndome a mi insomne.
2 comentarios:
otras cosas no eligen de la forma que se les antoja.
y somos insomnes siempre, mary jules, insatisfechas siempre.
lo que queremos está más allá de los bordes de de cualquier cama, de cualquier tormenta o de cualquier par de ojos.
uh, la noche sin límites.
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